Piel y/o pelo

Bucle de despertares, de manos amables al plastico del teclado, que piden piel, incluso pelo, del que tirar, o chupar, oler, escuchar, mirar, querer.

Mente ociosa maltratada por deseos corporeos

En mi mente se contonean

y piden manos que las rodeen.

Esas piernas, unidas a caderas deseosas,

calientes que no calidas. Que

piden manos que las rodeen.

Que piden cuerpos que,

cuerpo que las toque y

apriete... porque hay

vida... todavia

¿Y si responde?

Toc, toc... ¿sentimientos?

Sí, díganos...

Muchas gracias por seguir palpitantes y expectantes. Expectantes y 'saltantes'. Saltasteis a mis ojos chapoteando en mis lágrimas, guardadas celosamente por mi alma guerrera. De ahí saltasteis, un salto pequeño pero agudo, al corazón, vibrando como aquello que carga un peso. Y ahora burbujea libre de presión. Y me hace... ¿cosquillas? Me alegra teneros conmigo, a pesar de vuestra tendencia solitaria.

Navidad rasante

Triste pellejo sangrante,

ni fino ni elegante

de uno, un pavo

fue el salto

del comer al perecer

Triste pellejo sangrante,

colgante e inútil

ni una exaltación

navidad llegó.

Triste lágrima sangrante,

guárdate bien

mira con quien

caer querrás

navidad llegará.

Ni una exaltación

ni fina ni elegante

será nuestra navidad.

Recuerdo de lo inexistente

No me derribó mordiéndome, tocándome y absorbiendo el placer que mis poros guardaban durante tanto tiempo. No...

No me miró, respiró mi aliento caliente compartiendo el suyo mientras nos suspendíamos en su densidad. No...

No hundió sus dedos en mi cara, sus uñas, sus labios con ansia de más labios. No...

No apretó mi vientre contra el suyo. Fuimos, somos dos...

Inconexión conéctate

Abrumada por la ineficiencia

el paso de los dias

el desconcierto

ante la falta de afecto

el desconcierto

ante el creciente aprecio

infructuoso

hacia ciertas hojas

que chirrian bajo mis pies

cuyo mensaje nunca entiendo.

Buscando el tiempo antes que al amante

para apasionarme

con el calor que este país nunca tuvo.

Tomaques en conserva

Petites agulles de record

acupuntura de buits que

mai no seran omplerts

per tu. Per mi?

Buits de paraules i besos

foscos, horribles... Ferotges

com el nostre sexe

que ja mai torna.

Torna-hi, torna-hi...

Les tomaques esperen

ofegades per l'aigua

els pots de cristall, impassibles

reflexen els ulls impassibles. Pense

"amors en conserva"...

Tolón tolero

Maldita sea, ¿dónde están mis ideas? El tiempo de ocio me debería ayudar, sin embargo mi cerebro se seca de tanto llorar por el caos en el que vive... Creo que debería escribir un diario, leer Ana Frank me recuerda que yo también fui esa niña que escribía cosas de los demás y de lo que pensaba. Y que de alguna forma conseguía dar forma a mis ideas. Ahora entre éstas reina la tolerancia y ella impide que unas aplasten a otras de manera implacable, como debería ser para definir un camino que me guíe a algún sitio. Hablo de ideas de amor, trabajo, familia, amistad... en orden decreciente de desfiguración. Hacerse mayor y tolerante en exceso es una mierda.